Что есть ужаснее, чем когда твое счастье целиком и полностью зависимо от внешнего мира?
Когда ты не находишь в себе ни утешения, ни комфорта.
Когда счастье - это не то, что зарождается в тебе и исходит от тебя.
Не зернышко на дне твоей души, которое при благоприятных условиях начинает прорастать,
А всего лишь ощущение, проводником которого ты являешься.
Оно, как инфракрасный луч, просто-напросто проходит сквозь тебя.

Ты не точка отсчета, ты не абсолют, ты не нулевой меридиан, и ты не конечная цель.

Ты, как-бы, просто по пути.
Источник счастья может быть в чем и ком угодно, меняя числа, формы, цвет, запах, вкус, лица, что угодно.
Но беда в том, что исчезает источник, исчезаешь и ты.
Ты в отчаянии бросаешься на поиски его в себе.
Как наркозависимый в поисках дозы - ты ищешь, ищешь, ищешь…
А там ничего, там пустота.

И ты падаешь на пол, обессиленный и опустошенный.
Подобно рыбе, бьющейся в бездыханных конвульсиях, которую волнами выбросило на берег.